Nostalgia
YODONA (13 octubre 2012)

  En la estación resuena el eco de una risa. En la mano, un billete al pasado. Y sin pitidos ni anuncios, llega el viejo tren de lo perdido. Nadie en el compartimiento. Nadie en el resto de vagones. Solo uno mismo. Viajero y revisor de la memoria. El corazón adormilado por el rumrum hipnótico del paso sobre los rieles. No hay más paisaje que las postales guardadas en los recuerdos. La mente convertida en equipaje. La piel, un repertorio de pieles ajenas. Pieles queridas. Pieles soñadas. Un amor marchito. Un bebé que creció. Una mano que se escapó de las propias. En el trayecto, las manecillas del reloj también se aletargan. No son importantes. Ni el tiempo ni el espacio. Y, al llegar al destino, la realidad se calla.

Al tomar tierra, los pasos se tornan lentos. El asfalto es pegajoso como una golosina de fresa. El aire, una tela de araña en la que se enreda nuestro cuerpo. Los cabellos, ramas de una parra en busca de asidero. El pulso demora el latido, ahora envuelto en untuosa miel de romero. Y los sentidos se embriagan con el rastro de un perfume que creían olvidado. Como el tramoyista de un teatro recolocamos nubes, árboles, perfiles y horizontes hasta completar el plano añorado. Allí, inmersos en la evocación, erigimos la fantasía como única verdad. La escuchamos, la acariciamos, la sorbemos y nos sumergimos en ella hasta quedar empapados de todo aquello que se escapó. Con ánimo de hechicero, nos inventamos un lugar a salvo del presente. Incluso de nosotros mismos. Por un instante, habitantes del país de la nostalgia.